Só

Só

António Nobre

1892

Poesia

Aqui está o livro que ficou para trás, como tinha comentado na minha última resenha.

Este livro veio-me parar às mãos no meio dos livros da Convenção do BookCrossing. Olhei para ele, vi que era poesia e pensei... Porque não? E porque não mesmo! Então, na minha viagem para o Porto, estive a lê-lo.

Se alguma vez li poesia do século XIX deve ter sido há muito tempo, porque já não estava habituada. Num prefácio de vinte páginas plenas de erudição patega, o amigo do Anto (António Nobre) diz que este é o livro mais triste do mundo. Só me resta concluir que no século XIX não havia grandes razões para estar triste, porque os poemas são de uma futilidade plena e admitida. O tema é sempre o mesmo: tem saudades de casa. Na altura não havia skype por isso compreende-se, mas acaba por ser repetitivo. Os poemas mais interessantes são aqueles que se afastam do tema e mostram uma melancolia um pouco mais peculiar, de nota o desejo constante da morte.

Vou oferecer este livro a um amigo que acho que o vai achar engraçado (eu achei, porque está tão desactualizado!), mas deixo-vos aqui um poema que marquei com um bilhete da TST:

Balada do Caixão

O meu vizinho é carpinteiro,

Algibebe de Dona Morte, 

Ponteia e cose, o dia inteiro,

Fatos de pau de toda a sorte:

Mogno, debruados de veludo,

Flandres gentil, pinho do Norte...

Ora eu que trago um sobretudo

Que já me vai aborrecer,

Fui-me lá, ontem (era Entrudo,

Havia imenso que fazer...)

- Olá, bom homem! quero um fato,

Tem que me sirva? - Vamos ver...

Olhou, mexeu na casa toda.

- Eis aqui um e bem barato.

- Está na moda? - Está na moda.

(Gostei e nem quis apreçá-lo:

Muito justinho, pouca roda...)

- Quando posso mandar buscá-lo?

- Ao pôr do Sol. Vou dá-lo a ferr:

(Pôs-se o bom homem a aplainá-lo...)

Ó meus Amigos! salvo erro

Juro-o pela alma, pelo Céu:

Nenhum de vós, ao meu enterro,

Irá mais dândi, olhai! do que eu!